O deus que não evoluiu

Ao ler hoje os jornais pela manhã, senti estar em uma daquelas datas históricas da humanidade. O Supremo Tribunal liberou as experiências com as “Células Tronco”. Não podemos dimensionar direito o efeito que esse fato vai trazer sobre a Sociedade Humana, mas em um futuro, não muito longe, temos a esperança de cura para vários males que assolam nosso corpo “sapiens” em evolução. É claro que não podemos nos deixar iluminar pelo ufanismo e esperar milagres em curto prazo, ou verdades absolutas; com curas instantâneas, como as encontradas nas páginas de muitos livros religiosos. Mas a esperança é um sentimento tão aprazível à alma, principalmente para aqueles entrevados em uma cama ou em uma cadeira de rodas, ou mais; para os que não tinham uma chance de sobrevida, que certamente não podemos deixar de esperar boas novas. A medicina poderá, doravante, trazer palavras de conforto, e muito mais do que palavras, ações.
Apesar da bancada Evangelista da Câmara tentar vetar a lei de qualquer modo, sem uma explicação plausível: Seria ela inspirada em um deus que não evoluiu? Prometem avançar contra a liberdade de vida, sob a liderança desse deus com menos de três mil anos de idade, esquecendo de que os hominídeos caminham sobre a Terra há pelo menos quatro milhões de anos. O Homem teve um prazo bem maior para evoluir, coisa não muito fácil.

Esse deus é ainda um australopithecus , perto do poder que o conhecimento humano pode produzir, quando relegado a um “Bem Maior”. Parabéns, senhores Ministros. Entrarão para a História como os profetas de uma nova Era. Esta sim, verdadeira.

Alian Moroz

JC Doidão em seu "Sermão da Montanha". Ao seu lado (direito de quem vai) Temos Simão Pedra, um dos discípulos mais destacados de JC Doidão.

Uma Galinha
Clarice Lispector

Era uma galinha de domingo. Ainda viva porque não passava de nove horas da manhã.Parecia calma. Desde sábado encolhera-se num canto da cozinha. Não olhava para ninguém, ninguém olhava para ela. Mesmo quando a escolheram, apalpando sua intimidade com indiferença, não souberam dizer se era gorda ou magra. Nunca se adivinharia nela um anseio. Foi pois uma surpresa quando a viram abrir as asas de curto vôo, inchar o peito e, em dois ou três lances, alcançar a murada do terraço. Um instante ainda vacilou — o tempo da cozinheira dar um grito — e em breve estava no terraço do vizinho, de onde, em outro vôo desajeitado, alcançou um telhado. Lá ficou em adorno deslocado, hesitando ora num, ora noutro pé. A família foi chamada com urgência e consternada viu o almoço junto de uma chaminé. O dono da casa, lembrando-se da dupla necessidade de fazer esporadicamente algum esporte e de almoçar, vestiu radiante um calção de banho e resolveu seguir o itinerário da galinha: em pulos cautelosos alcançou o telhado onde esta, hesitante e trêmula, escolhia com urgência outro rumo. A perseguição tornou-se mais intensa. De telhado a telhado foi percorrido mais de um quarteirão da rua. Pouco afeita a uma luta mais selvagem pela vida, a galinha tinha que decidir por si mesma os caminhos a tomar, sem nenhum auxílio de sua raça. O rapaz, porém, era um caçador adormecido. E por mais ínfima que fosse a presa o grito de conquista havia soado.Sozinha no mundo, sem pai nem mãe, ela corria, arfava, muda, concentrada. Às vezes, na fuga, pairava ofegante num beiral de telhado e enquanto o rapaz galgava outros com dificuldade tinha tempo de se refazer por um momento. E então parecia tão livre.Estúpida, tímida e livre. Não vitoriosa como seria um galo em fuga. Que é que havia nas suas vísceras que fazia dela um ser? A galinha é um ser. É verdade que não se pode­ria contar com ela para nada. Nem ela própria contava consigo, como o galo crê na sua crista. Sua única vantagem é que havia tantas galinhas que morrendo uma surgiria no mesmo instante outra tão igual como se fora a mesma. Afinal, numa das vezes em que parou para gozar sua fuga, o rapaz alcançou-a. Entre gritos e penas, ela foi presa. Em seguida carregada em triunfo por uma asa através das telhas e pousada no chão da cozinha com certa violência. Ainda tonta, sacudiu-se um pouco, em cacarejos roucos e indecisos. Foi então que aconteceu. De pura afobação a galinha pôs um ovo. Surpreendida, exausta. Talvez fosse prematuro. Mas logo depois, nascida que fora para a maternidade, pare­cia uma velha mãe habituada. Sentou-se sobre o ovo e assim ficou, respirando, abotoando e desabotoando os olhos. Seu coração, tão pequeno num prato, solevava e abaixava as penas, enchendo de tepidez aquilo que nunca passaria de um ovo. Só a menina estava perto e assistiu a tudo estarrecida. Mal porém conseguiu desvencilhar-se do acontecimento, despregou-se do chão e saiu aos gritos:— Mamãe, mamãe, não mate mais a galinha, ela pôs um ovo! ela quer o nosso bem!Todos correram de novo à cozinha e rodearam mudos a jovem parturiente. Esquentando seu filho, esta não era nem suave nem arisca, nem alegre, nem triste, não era nada, era uma galinha. O que não sugeria nenhum sentimento especial. O pai, a mãe e a filha olhavam já há algum tempo, sem propriamente um pensamento qualquer. Nunca ninguém acariciou uma cabeça de galinha. O pai afinal decidiu-se com certa brusquidão:— Se você mandar matar esta galinha nunca mais comerei galinha na minha vida!— Eu também! jurou a menina com ardor. A mãe, cansada, deu de ombros.Inconsciente da vida que lhe fora entregue, a galinha passou a morar com a família. A menina, de volta do colégio, jogava a pasta longe sem interromper a corrida para a cozinha. O pai de vez em quando ainda se lembrava: "E dizer que a obriguei a correr naquele estado!" A galinha tornara-se a rainha da casa. Todos, menos ela, o sabiam. Continuou entre a cozinha e o terraço dos fundos, usando suas duas capacidades: a de apatia e a do sobressalto.Mas quando todos estavam quietos na casa e pareciam tê-la esquecido, enchia-se de uma pequena coragem, resquícios da grande fuga — e circulava pelo ladrilho, o corpo avançando atrás da cabeça, pausado como num campo, embora a pequena cabeça a traísse: mexendo-se rápida e vibrátil, com o velho susto de sua espécie já mecanizado.Uma vez ou outra, sempre mais raramente, lembrava de novo a galinha que se recortara contra o ar à beira do telhado, prestes a anunciar. Nesses momentos enchia os pulmões com o ar impuro da cozinha e, se fosse dado às fêmeas cantar, ela não cantaria mas ficaria muito mais contente. Embora nem nesses instantes a expressão de sua vazia cabeça se alterasse. Na fuga, no descanso, quando deu à luz ou bicando milho — era uma cabeça de galinha, a mesma que fora desenhada no começo dos séculos.Até que um dia mataram-na, comeram-na e passaram-se anos.

O amor real, por manter as suas raízes no equilíbrio, vai se firmando dia a dia, através da convivência estreita.

O amor, nascido de uma vivência progressiva e madura, não tende a acabar, mas amplia-se, uma vez que os envolvidos passam a conhecer vícios e virtudes, manias e costumes de um e de outro.

O equilíbrio do amor promove a prática da justiça e da bondade, da cooperação e do senso de dever, da afetividade e advertência amadurecida.

Essa é a minha amiga Marcela e o namoradão, comemorando cinco anos juntos. Parabéns!

Ninguém presta à sua geração maior serviço do que aquele que, seja pela sua arte, seja pela sua existência, lhe proporciona a dádiva de uma certeza. James Joyce

Virgílio disse a Montaigne: "Bem que eu poderia me jogar daquela torre!" Montaigne sem desviar os olhos do líquido carmesim à sua frente, pergunta: "Que eu sei?" Virgílio avalia a pergunta e não encontrando resposta para si, diz: "Sócrates dizia que seu saber era não saber nada, outros modelarão, bem o creio, bronzes com vida e sem dureza; extrairão dos mármores seres animados; defenderão melhor as causas; medirão com o compasso o curso dos céus e anunciarão o nascer dos astros, mas eu, não creio entender algum propósito nisso tudo."Montaigne levanta a taça, o taverneiro despeja mais do denso vinho. Avista a torre onde passara o resto de seus dias e diz:"Nós podemos chegar a ser cultos com conhecimento de outros homens mas nós não podemos ser sábios com sabedoria de outros homens. Eu sei bem do que eu estou fugindo, mas não o que eu estou buscando. Sabe, meu caro amigo, nós imortais, não podemos nos atirar de torres. Não envenenamo-nos, tampouco deixamo-nos enveredar por esses caminhos duvidosos que muitos temem. Estamos longe disso meu amigo. O que o teme sofre, sofre já de seu medo."Virgílio se levanta. Cambaleando parte em direção à torre."Então vamos amigo. Veremos se o que diz é verdade. Subamos..."Depois do último gole Montaigne se levanta. Cambaleando como Virgílio segue o amigo pelos rastros tortuosos. "Espere poeta errante! Vou contigo pois nós mesmos somos a matéria de nossos livros.

"Meu amigo Samuel Peregrino. Escritor ,Músico, Poeta,..etc...etc...

Liberdade não é fazer o que se quer, mas querer o que se faz. (Sartre)


Estou lendo A Idade Da Razão... não sei quando termino. É que ler 3 vezes a mesma página é trabalhoso.

"Quando uma conversa com alguma divindade misteriosa permitir bestialidade na quarta-feira e absolvição no domingo, me cobre." - Sinatra

Dez anos sem "the Voice"

O público não gosta de inovação porque a teme. Representa para ele uma forma de Individualismo, uma afirmação por parte do artista de que ele mesmo escolhe o seu tema e o trata como lhe convém. A Arte é Individualismo, e o Individualismo é uma força inquietante e desagregadora. Nisto reside seu grande valor, pois o que procura subverter é a monotonia do tipo, a escravidão do costumeiro, a tirania do habitual e a redução do homem ao nível da máquina. Na Arte, o público aceita o convencional por não poder alterá-lo, mas não porque o aprecie. Engole seus clássicos por inteiro, sem degustá-los. Suporta-os como ao inevitável. E já que não podem digeri-los a seu gosto, ruminam. De modo assaz estranho, ou nada estranho, segundo a visão de cada um, essa aceitação dos clássicos causa um grande mal.

Assim disse O. Wilde

Texto enviado pela amiga Suelysofia.

"Tenho o hábito de acreditar nas pessoas, mas de duvidar de suas crenças!"- by Angel

Essa é a Angel , uma menina simpática que conheci no Boteco.

Umberto Eco, escrevre em nome da Rosa e em nome de todos os amantes da Filosofia da Arte